Desviver

Miguel Jorge

Neste novo livro, Álvaro Alves de Faria constrói e descontrói o nosso Desviver, com a dor profunda de quem perdeu a antiga doçura. É a afirmação mais significativa de sua trajetória poética. Um apelo sincero a sensibilidade. O limiar de um novo ciclo que se abre agora em sonoros significados, que nos remetem também a auto-reflexão. Efeito consciente na construção dos versos, na busca da palavra certa, nos focos de sonoridade ampla, na relação vida e transformações identificadas ao longo do caminho. É como se o poeta estivesse de volta de um longo percurso e, pleno de símbolos, nos indicasse a sobreposição do que foi e do que poderia ser entendido. É de se ver e notar a profundidade de informações com possibilidade histórica, num revezamento representativo dentro da própria obra. “Desviver” marcará a trajetória do grande poeta que, sem dúvida alguma, entrará na constelação mais ampla da poética universal.

Longe de ser poeta de juventude, Álvaro Alves de Faria também não é um poeta de ocasião, ou bissexto, como se dizia há muito tempo. Sua obra vem sendo publicada desde 1963 (“Noturno Maior”) com entradas na prosa, quem sabe a mudança de ares se destinasse a uma exploração com outras lentes em busca da renovação do próprio verso. Uma pausa sempre relativa, pois a poesia continua presente nas narrativas e monólogos sobre as mais diversas situações contemporâneas. Em mais de cinquenta anos de prática literária o poeta mergulhou de cara no cotidiano, isso nada tem a ver com o banal e o superficial, nada mais múltiplo do que o dia a dia. E é do atrito entre os muitos cotidianos, externos e interiores que estala a faísca do poema.

Não seria possível determinar o que vem antes, a inspiração ou o poema, por via das dúvidas melhor será pensar que o poema é a própria inspiração e vice-versa – aquela faísca. Claro, a poesia pode se apresentar a qualquer pessoa, basta estar viva, solitariamente num quarto, diante de uma vista, ou de uma obra de arte literária ou pictórica ou musical, pouco importa. A diferença está em que o poeta, tomado aqui como o artista exposto ao desvio e ao acaso, e não o artesão restrito à sua habilidade, consubstancia a inspiração num texto (ou outro objeto), movido pela urgência de se expressar apoiada pela perícia no ajuste ou desajuste das palavras (ou das linhas, das imagens) que ele na aparência domina, mas talvez o mais correto seja dizer que elas o tomam como instrumento de um discurso em busca de voz. E essa voz também inspirará o leitor.

Trata-se de uma aventura pelos sinônimos do instável, que podem ou não fazer com que o poeta movimente os olhos, todo o seu ser, e não “apenas” de modo intelectual ou espiritual, como quiserem, em busca de correlatos objetivos espalhados pela casa, pela cidade, pelo país, pelo planeta. Álvaro nasceu em São Paulo e nesta cidade encontrou harmonias e desarmonias desde os tempos da ditadura militar até a festa equívoca dos shopping centers, dois estados refratários ao poeta, marginal ou intruso. Além dos poemas e narrativas escreveu crônicas para jornal e rádio, sempre engajado não numa luta político-partidária determinada e unívoca, mas na própria vida, seja lá o que isso for e essa pergunta acompanha a obra de Álvaro como um eco, ou, tentando ser menos incorreto, seus poemas mais do que ecoar, buscam captar as rimas loucas desse emaranhado inqualificável de sons, acontecimentos, alegrias, tragédias próprias e alheias, que disso ninguém escapa nesta porca miséria.

Não há chance para burocracias na aventura poética, ou ela não será. Álvaro viveu momentos existenciais variadíssmos que carregam a sua literatura sempre movida por um impulso lírico que se renova e, a rigor, não terá fim, pois essa corda continuará a vibrar ao ser tocada pelos seus leitores. Houve um tempo em que Álvaro se declarou um ex-poeta. Não sei se é possível existir tal entidade. Um poeta que deixa de escrever jamais poderá ser considerado um ex-poeta, mas como é próprio dos poetas criarem realidades insuspeitadas, então teremos de admitir a validade de tal declaração oral ou… escrita. Ao circular por aquelas realidades Álvaro de repente se redescobriu em Portugal, terra de seus pais. O poeta paulistano por excelência – o Viaduto do Chá é um marco em sua história – percebe-se então um ibérico. E com as consequências que isso implica, descobrir um pertencer e um estranhar recorrente, ou o inevitável. Mais uma vez, a Ibéria, o Portugal que ele tem por herança de fato, próxima, veio à tona e ampliou a sua obsessiva busca do motivo de expressão e interrogações. Limites e convenções ideológicas são rompidos pelo acaso do idioma jamais circunscrito na geografia ou na rasa nacionalidade. Álvaro é tanto brasileiro como português na letra e na lei e não há maneira mais rápida de não ser nada disso do que o caminho da triplicidade a ser seguido pelo estrangeiro de sempre que em primeiro lugar estranha a si mesmo e é estranhado pelo que o cerca.

Acontece que a viagem sobre as fronteiras geográficas ou pessoais é inerente à poesia. Ela não é daqui nem de alhures. Nem de cima nem de baixo. E se às vezes acontece a sensação de alguma harmonia utópica, da existência de um ponto de chegada, este de novo se revela falso ou fugidio. O que há é um permanente desacerto em metamorfose mostrando sua cara tanto abominável como inevitável. Não sei se deveríamos concordar com a ideia de que isso é uma verdade, embora tudo leve a crer, mas nada mais urgente do que duvidar de qualquer crença, rumo ao desencontro.Quando o que se vê não é vida, mas “desvida”, como querem os poemas, ou melhor, o longo poema contido neste livro, a repercutir ou a fazer sequência ao “Eclesiastes” que, retirado do conjunto bíblico exigindo uma interpretação contextual, pois não está lá por acaso, torna-se um manifesto poético a partir da nulidade das coisas ilusoriamente negada pelo delírio das vaidades.

Pode-se ver neste livro, também, um reflexo da chamada teologia negativa, segundo a qual só se pode saber o que Deus não é. No caso do poeta Álvaro e seu descante, essa talvez seja a única maneira de ler a vida, ou seja, pelo viés de que ela não é vida, simples e terrível como isso, nota de batida surda, sem resposta. Mas também não é esse algo de sentido também inapreensível chamado morte. Do paradoxo, a partir da consciência de quem sempre estará fora, apesar dos muitos lugares e ambientes que o condicionariam, ressurge a experiência de linguagem chamada poesia na qual o indivíduo constata mais uma vez a sua condição de estrangeiro a partir de si mesmo.