También amo a Dulcinea

y también tengo todos los sueños del mundo

e intento soñar

antes que una bomba caiga sobre mi cabeza.

Me cansé de mi armadura

y de la espada que me atraviesa.

Mi triste figura

está en los libros

y en esa poesía amarga de todos los días.

Estaré siempre entre los vencidos

y repartiré pedazos de pan

para los hombres heridos

y los pájaros ocultos en los árboles.

También amo a Dulcinea

que habita en mi casa

y anda conmigo por las lejanías.

No sabe que soy hidalgo

pero a ella ofreceré flores silvestres

y trece mangos rojos con azúcar.

Quiero cantar para el pueblo

los poemas que no escribí

con la voz que ya no tengo.

Tendré que saber volar

como el ave que regresa.

Sé que todo pasa,

todo se olvida,

todo se abandona,

el débil siempre pierde,

los que mandan dan las órdenes,

los oprimidos se callan,

los que no acatan son encarcelados,

los que hablan son torturados,

los que mueren pierden el nombre.

Sé que el pueblo está al margen

pero yo nunca dejaré de soñar.

Traducción de A. P. Alencart

QUIXOTE: Também amo Dulcineia/ e também tenho todos os sonhos do mundo/ e tento sonhar/ antes que uma bomba caia na minha cabeça.// Cansei de minha armadura/ e da espada que me atravessa.// Minha triste figura/ está nos libros/ e nessa poesia amarga de todos os dias.// Estarei sempre entre os derrotados/ e distribuirei pedaços de pão/ para os homens feridos/ e os pássaros escondidos nas árvores.// Também amo Dulcineia/ que habita minha casa/ e anda comigo pelas distâncias.// Não sabe que sou fidalgo,/ mas a ela darei flores silvestres/ e treze morangos vermelhos com açúcar.// Quero cantar para o povo/ os poemas que não escrevi/ com a voz que não tenho mais.// Haverei de saber voar/ como a ave que regressa./ Sei que tudo passa,/ tudo se esquece,/ tudo se abandona,/ o fraco sempre perde,/ os que mandam dão as ordens,/ os oprimidos se calam,/ os que não aceitam são presos,/ os que falam se torturados,/ os que morrem perdem o nome.// Sei que o povo está à margem,/ mas eu nunca deixarei de sonhar.

Poeta si la voz blanca del alba

fuera tu voz. Si en el batán del mundo

se escuchara la furia de un molino

convertido en gigante. Si en la rima

del corazón tuviera puesto el tiempo

la desnudez de la palabra presa

entre la reja de los libros. Poeta

si con las sílabas de cada noche

fuera amaneciendo. Si la cordura

encerrase una luz que iluminara

a los seres más débiles. Poeta

si en cada aventurarse floreciera

en una dulcinea la locura

del amor y tú fueras Sancho Panza.

El sueño puede ser

una lanza,

un molino movido

por las hélices

del viento,

de la aventura, puede ser

una idea.

El sueño puede ser

un rostro,

una flor. Puede ser

Dulcinea.

Traducción de A. P. Alencart

A PROPÓSITO DO QUIXOTE: O sonho pode ser/ uma lança,/ um moinho movido/ pelas hélices/ do vento,/ da aventura, pode ser/ uma ideia.// O sonho pode ser/ um rosto,/ uma flor. Pode ser/Dulcineia.

del amor y tú fueras Sancho Panza.

Que extraña, triste figura

se agita por esos montes

de la sierra morena

como un ángel caído, como un loco

que ha perdido las alas

en desigual combate con el ansia

y aún mantiene

la blanca toga de los inocentes

y las barbas al viento…

A las piedras les canta que el amor

es razón de sinrazón, razón secreta

de la íntima batalla de los hombres

contra el desatino;

a los árboles altos que las lágrimas

son el secreto don del caballero

al que ya no le ampara

el vigor de su brazo ni la férrea

voluntad de abrir caminos

al sueño y a la aventura…

Vencido por amor, figura triste,

derrotado y caído ángel del cielo

sobre la sierra morena,

sabe ya que no hay locura

gloriosa ni inmortal ni legendaria

si no es locura de amor.

Y en ese trance espera

a que llegue la aurora…